1969: QUELLA NOTTE D'INCANTO sulla LUNA

MARCELLO VENEZIANI

Si chiama Selene ed è la sola cosa bella che ci è rimasta dello sbarco sulla Luna del 20 luglio del 1969. Suo padre e sua madre erano rimasti lì, come tutti, quella notte di luglio, incollati al video, per assistere alle nozze magiche tra la Tecnica e la Poesia.


E la concepirono all'alba, eccitati dallo sbarco, stregati dalla luna e insonni dopo una notte d'afa. La concepirono sudati e stralunati, dopo quel notturno astrale e televisivo, con una specie di eros satellitare. E quando nacque, la chiamarono Selene.


Oggi ha quarantasei anni e, benché seducente come la sua lontana madrina, si sente un reperto dell'avventura lunare, una scheggia di quel glorioso passato. È rimasta figlia unica della Luna. Perché la luna non fece più figli. Il futuro si fermò lì, abita nel nostro passato. Eppure allora pensammo che la storia avesse lasciato la terra, traslocando nello spazio. Una rivoluzione annunciata che poi non avvenne. Cosa restò di quel miracolo della tecnica?


Restò un'impresa epica e insensata, un'avventura sterile e magnifica nell'ignoto, un tentativo di inoltrarsi con i mezzi della tecnologia nei pressi della magia, alle fonti della fiaba. Restò un mito, un'immagine, un simbolo. L'incanto di una notte di mezza estate davanti al video, la partecipazione cosmica a un evento reale di una storia virtuale. Ricordo cosa fu quella notte di luglio, l'incanto di una notte da adolescente vissuta eccezionalmente da sveglio per sognare ad occhi aperti, seppure in bianco e nero.


L'unica notte che si avvicinò al suo incanto fu quella dell'anno successivo, la partita Italia-Germania 4 a 3. Quella miracolosa discesa sulla luna, quella storia in diretta planetaria, quel sentirsi umanità e non singole persone, quell'appuntamento cosmico con Dio e la sua assenza. Ricordo gli occhi sgranati di Tito Stagno dietro quelle strane lenti d'ingrandimento che portava agli occhi, da maniaco astrale; i commenti su scienza, fede e umanità dello scienziato Enrico Medi, affabulatore mistico e scientifico che trasformava i pianeti in parrocchie e gli astri in santini; poi le discussioni dei pedanti se parlare di atterraggio o di allunaggio.


I dubbi dei bambini: se la luna, che è lunatica, non è nel quarto giusto e non è piena, ma ridotta a una fettina, come faranno a sbarcare?


Ricordo l'euforia di quello sbarco, unita allo sgomento, lo svanire improvviso dei sogni terreni, delle ideologie. La luna degli innamorati, di Leopardi e dei licantropi, la luna sacra, l'orologio astrale dei pellerossa, la pallida luna d'argento delle canzoni languide, era stata violentata, calpestata, profanata dagli scarponi americani. Aveva vinto Marinetti contro il chiaro di luna. Futurismo batte Passatismo Uno a Zero. Tutto diventava improvvisamente piccolo sulla terra.


Si prevedevano grandi imprese spaziali, traslochi in massa su altri pianeti, si cantava “nel duemila noi non mangeremo più gli spaghetti col ragù, solo pillole”...


E invece, la luna è tornata in preda ai romantici, ai lupi mannari, agli innamorati e ai leopardiani. E si mangiano ancora spaghetti con le antichissime cozze. In questi anni non abbiamo conquistato la luna, né colonizzato Marte; in compenso abbiamo inguaiato la terra, l'aria, l'acqua. È finita l'epoca eroica della modernità.


C'era una volta il futuro, adesso c'è solo il presente. La luna fu restituita al suo legittimo proprietario, il sogno, e si perse nelle braccia fatali della notte. Riprese a vegliare nel buio, a custodire i sogni e accudire la stanchezza dei giorni. Riprese a mediare tra il sole e la terra, offrendo un ricordo di luce alla notte. La luna si rifece una verginità. Ora ci guarda sorniona, la bianca fatina, persa nelle braccia fatali del buio. Riprese a dettare armonie nella notte, lasciando sul mare le sue bave argentate, vaga lumaca del cosmo. M.V.20


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